Tiefschwarzer Äther, sturmdurchdrungene Nacht, die Luft schwer von Elektrizität. Eine wild keifende Meute schart sich um eine winzige, doch strahlende Öffnung im Erdreich. Ächzend und stöhnend wächst sie zur Kluft, in grellem Schein und unter tosendem Gekreisch gebiert sie ein verknöchertes, fünfköpfiges Ungetüm, weiße Blitze durchzucken seine Fratzen. Nervöse, abgehackte, von Stresshormonen durch das Aussetzen ständiger Peitschenhiebe getriebene, Schreie dröhnen. Hetzend und ohne Zetern erbricht dieses Vieh Klang, unaufhörlich. Geifert der eigenen Genugtuung wegen. Schaut erregt, suchend nach Umschwung. In Rage konzentriert. So bewegt sich das Ungetüm stampfend, spitzen, kantigen Schrittes und den ureigensten Trieben frönend fort, seine treue Gefolgschaft im Schlepptau. Gemeinsam fallen sie plündernd und brandschatzend über jeden Ort her, der blind nach Tanz und Unterhaltung giert. Was dabei zu Gehör steigt sind unvergessliche Rhythmen, die noch Tage später durch die Gassen geistern; was dabei entsteht, ist eine alles verschlingende, rohe Energie, die jedermanns Willen bricht; was schließlich bleibt ist das seltsame Gefühl, dass man soeben Teil von etwas ganz Großem gewesen sein muss. Fürderhin: Stalin vs. Band.